Il est triste qu’une figure poétique aussi légendaire que Mririda N’Ait Attik soit complètement ignorée dans l’histoire du Maroc moderne. Mririda, la poétesse amazighe, a laissé derrière elle une œuvre singulière et puissante. Mais, sa condition d’abord de femme libre «qui choisissait ses amants» et d’«amazighe» ne plaidait pas forcément en sa faveur.
Mririda, photo prise en 1940 (Cliquez pour agrandir)
Mririda est née dans le village de Magdaz dans la Haute Tassaout, région d’Azilal au cœur du Grand Atlas. Si la poésie de cette muse amazighe, faite essentiellement de chants d’amour et de désir, nous est parvenue aujourd’hui, c’est grâce à René Euloge, un instituteur français. En passage dans la Tassaout en 1927, il découvre la poétesse qui se produisait sur le marché d’Azilal en compagnie de quelques chanteuses. Euloge qui parlait la langue amazigh (dialecte de Tachelhiyt) avait rencontré à plusieurs reprises la poétesse et procédé à la transcription de ses poèmes avant de les traduire en Français. «La traduction la plus fidèle ou la plus adroite ne parvient pas à restituer pleinement la saveur d’une telle poésie», écrit Euloge dans la préface de «Les chants de la Tassaout» qui renferme la traduction de quelque 120 poèmes de Mririda. Il faut signaler que certains poèmes traduits dans ce livre sont du poète Si Ali D’Ibakellioun. Euloge a tenu à le préciser.
Euloge, (le vieux chleuh comme il aimait s’appeler), avait côtoyé la poétesse durant plusieurs mois. Il écrit : « En l’écoutant chanter monts et vallées, avec la vie quotidienne au village, ses drames familiaux, ses joies et ses peines, je me persuadais qu’elle atteignait à ces moments-là la plus haute élévation de pensées et de sentiments et, qu’on paroxysme de ses envolées lyriques, une sorte d’ivresse la transfigurait en l’allégeant des misères terrestres.»
Mririda a disparu par la suite dans l’anonymat. Après la guerre, en 1946, René Euloge raconte dans son livre qu’il a sillonné toutes les vallées de la région à sa recherche. Il ne l’a jamais plus retrouvée. Le mystère entoure toujours le sort de cette poétesse rebelle.
René Euloge est décédé en 1985, à l’âge de 85 ans.
«Arrivant d’un monde attardé, voici donc les chants de la Tassaout. Ils nous parviennent comme ces longues fumées bleues, fleurant le thuya et le pin, qui, le soir, s’élèvent au creux des vallées ignorées du Haut Atlas, si lointaines bien qu’aux portes de la vielle Europe» :
Mririda On m’a surnommée Mririda, Mririda,Mririda, l’agile rainette des prés…
Je n’ai pas, je n’ai pas ses yeux d’or
Je n’ai pas, je n’ai pas sa blanche gorge,
Je n’ai pas, je n’ai pas sa verte tunique. Mais ce que j’ai comme elle, Mririda,
Ce sont mes zerarit (you-you), mes zerarit
Qui volent jusqu’aux bergeries,
Ce sont mes zerarit, mes zerarit
Dont on parle dans toute la vallée
Et de l’autre côté des montagnes,
Mes zerarit qui émerveillent et font envie… Car dès mes premiers pas parmi les champs,
J’ai pris doucement les rainettes agiles,
Craintives et frissonnantes dans mes mains,
Et j’ai pressé longtemps leur gorge blanche
Sur mes lèvres d’enfant et puis de jeune fille. Ainsi m’ont-elles transmis la vertu merveilleuse
De cette baraka qui leur donne un chant,
Un chant si clair, si vibrant et si pur
Par les nuits d’été baignées de lune,
Un chant pareil à celui du cristal,
Pareil au bruit clair de l’enclume
Dans l’air plus sonore qui précède la pluie… Et grâce au don que m’a fait Mririda
On me nomme: … Mririda, Mririda…
Celui qui me prendra pourra sentir
Dans sa main, dans sa main battre mon coeur,
Comme souvent sous mes doigts j’ai senti
Battre le coeur affolé des rainettes… Dans les nuits baignées de lune,
Il m’appellera Mririda, Mririda,
Le doux sobriquet qui m’est cher.
Pour lui je lancerai mes zerarit aiguës,
Mes zerarit stridentes, prolongées,
Qu’admirent les hommes et jalousent les femmes,
Et telles que jamais n’en connut la vallée… L’écorce : On a écorcé le pin pour vendre l’écorce au tanneur Et l’écorce repoussera jusqu’à la mort du pin. Ainsi les peines des hommes : Les uns s’en vont, d’autres les remplacent, jusqu’à la mort, puisque Dieu a voulu que repousse l’écorce du pin, Puisque Dieu a voulu que se succèdent les peines des hommes … **** La fibule « Grand-mère! grand-mère! depuis qu’il est parti, Je ne songe qu’à lui et je le vois partout … Il m’a donné une belle fibule d’argent, Et lorsque j’ajuste mon haïk sur mes épaules, Lorsque agriffe le pan sur mon sein, Lorsque je l’enlève le soir pour dormir, Ce n’est pas la fibule, mais c’est lui que je vois ! – Ma petite fille, jette la fibule et tu l’oublieras Et du même coup tu oublieras tes tourments … – Grand-mère, depuis bien des jours, j’ai jeté la fibule, Mais elle m’a profondément blessé la main. Mes yeux ne peuvent se détacher de la rouge cicatrice, Quand je lave, quand je file, quand je bois … Et c’est encore vers lui que va ma pensée! – Ma petite fille, puisse Dieu guérir ta peine ! La cicatrice n’est pas sur ta main, mais dans ton cœur » **** Azwu (Brise du soir) Azouou, Brise du Soir, si bien nommée, Seras-tu donc toujours cruelle avec moi ? De ta porte, jamais je ne m’éloignerai Jusqu’à ce qu’elle ouvre ou que je périsse. Tes yeux sont pour moi le silex à étincelles Et tes lèvres entr’ouvertes sur tes dents blanches M’attirent vers elles et me fascinent. Ton sein a la rondeur des pêches d’Assermoh, Ta peau la douceur du duvet de la palombe, Tu as un petit tatouage bleu entre les sourcils, Celui-ci au menton et ceux-là aux chevilles. Et les autres, les verrai-je jamais, Azouou ?… Défais ta chevelure sur tes blanches épaules ; J’y cacherai ma tête comme la palombe sous son aile. Pourquoi me repousser chaque jour sans pitié ? Quelle prière, quels cadeaux peuvent te fléchir ? Ta voix me pénètre et fait fondre mon cœur Et tes hanches, en marchant, font monter mon désir… O Brise du Soir ! Quelle crainte te retient ? Si tu me prêtes tes lèvres rouges Tes lèvres humides te resteront… Si tu me laisses prendre ton corps, Ton corps assouvi sera encore à toi… Et nos deux cœurs seront dans la joie !
A. Azergui
